論壇

艺术家、画家、雕刻家、各项领域媒体的制作人。

里斯腾的骄傲、新时代的米开朗基罗、阴天底下的星光、上千作品的狂人、半个演艺界的老师。

拥有自己的画廊、博物馆、经纪公司、学校、慈善机构。

亨利.蒙特有许多身份，许多称号，许多事业。

亨利.蒙特唯独没有成就感。

「里斯腾」。

与这地同名，普通无趣的名字。

而他一切所有都建立在这张画上。

这是亨利.蒙特毕生的杰作。这确实是他一笔一划画出来的。

这是亨利.蒙特毕生的至高点。他再也没有如此一笔一划画出来。

数年后，尽管技艺更加精湛，也制作出比当初更好的作品...

但依旧没有任何一个能够超越「里斯腾」。

有如诅咒般地使人倾心、歌颂、赞歎。

有如诅咒般地定义了亨利.蒙特的全部。

代表了亨利.蒙特的一生的...

...是他年轻时那技术还不成熟的作品。

亨利明白。正因为是亨利所以明白。

世人对技术嗤之以鼻。

世人要的是那丰富、美味、与众不同的感性。

世人要的是回味那曾使他们疯狂的作品。

世人还没有等到那样的杰作。

亨利当然明白。他都明白。他太明白了。

不断追求，不间断地，以近乎自虐的方式刺激自己的大脑。

然而没有任何构想是能使世人满意。

难道自己真的在那么多年前就江郎才尽了吗？

他咬牙，用力得下颚骨发出悲鸣。

他不敢张嘴，否则喉咙肯定会尖叫。

他拇指上仍有深深的齿痕，敷药许久还没痊癒。

为什么？为什么？为什么？

为什么当初轻而易举办到的事，现在却办不到？

究竟是哪里不对？究竟自己是哪里出毛病了？

抑制住把头盖骨用力撞向床头的冲动，把脸埋入枕头。

不能咬手指。不能咬舌头。不能咬嘴脣。

快松口。牙齿又要毁了。

柔软舒适的枕头完美塑形，阻止他呼吸。

在失去意识的边缘，身体自己反应起来，转过身，大口喘气。

脸被汗水、泪水、口水、也许还有一丝呕吐物弄脏，

天花板上的斑点依旧模糊。每几秒钟就形成新的鬼脸嘲笑他。

要是身体没有如此的求生本能多好。

下床，差点被几块破布绊倒。

不，不是破布，那是衣服。

亨利已经几天不穿衣服了。

每当再度因热气而身体发麻，汗水如酸液般倾泻，肌肉不受控制地抽搐...

身上的布料就像在活活刮下他的皮肤。

反正他不需要离开这个房间。

他所有的要求都会有人帮他处理。

没有人会质疑他，斜眼看他，批评他。

所多摩拉就是这种地方方便。

耳边再次传来女人的尖叫。亨利很确信，房间里没有任何其他人。

双手压住两边的太阳穴。上面有之前留下的淤青。疼痛的感觉更激烈，也让他更清醒。

是今早那个哭得停不下来的妓女吗？

昨天？前天？是多久以前？

不对，声音不同。

亨利已经不记得她的脸，却记得她的嘶喊声。

不需要记住。

反正一年后还会见面，来要赡养费吧。

反正她一开始的目的就只有这个。

脑子还在恶作剧。

你好歹在有用的地方恶作剧啊！

抓起手边的一根针管，插进左手前臂。

甚至不知道里面是什么，或者针管是不是早已是空的。

就算把空气打进去也无所谓。

抓起画笔。

画布早就用完了。

跌跌撞撞地靠在墙上。

前墙上的油墨还是湿的，给手掌染上新的颜色。

恶心的颜色。

诡异的线条组成几何图形又消散。

画中那本来就抽象的人脸在融化。

房间像弹簧一般被拉开伸展又弹回来。

黑暗的角落有某种可憎之物在呼唤他。

耳边的尖叫变成了不成文的低语。

墙壁震动，渗出交响曲的音符。

音符与那些线条又合二为一。

虫群在体内爬行。

时钟上的秒针被无限延长，又一口气转一整圈。

油墨的气味浓烈得窒息。

汗水的气味浓烈得窒息。

纸巾上的污秽浓烈得窒息。

亨利深知自己在死亡的边缘游走。

尽管如此，大脑还是拒绝发狂。

尽管如此，大脑还是拒绝帮助他。

握紧画笔。

顾不得笔毛的类型。

顾不了稀释，清洗。

顾不来调色油。

世人对技术嗤之以鼻。

亨利对技术嗤之以鼻。

世人要的是疯狂。

亨利要的是疯狂。

世人与亨利要的是新的至高点。

愚笨的艺术家曾一度到达那山峯。

天才没有理由办不到。